Poema dos 47 anos - III

De Quando Morri

Da primeira vez em que morri, vi meu povo chorar mentiras,

mas adivinhava-lhes as verdades dos pensamentos todos:

_ Já vai tarde, filho de uma...

As mãos em rigidez insistiam gestos obscenos

que ao povo meu constrangia e, se persignavam,

as beatas mais lascivas e putas. Quando morri  da primeira vez.

Sobre meu peito oco um cravo meio murcho

em cuja corola copularam besouros por mil vezes

gerando outras mil larvas.

Enterraram-me às pressas sob pilhas de papéis

e rostos de alívio de fim de expediente.

Mas, daí, a morte já não me cabia mais!

Desalojou-me.