Poema Classificado XXIX

Fonte: nolivrodosmeusdias.blogspot.com

Do Álbum de Família

Os olhos do meu avô

tão profundos quanto a ânsia

de enriquecer.

No sorriso da minha vó

um ricto de dor

advindo dos mil cintos e nós

impostos pela Tradicional Família Mineira.

Nas caras sonsas de minhas tias

a empáfia pífia das virgens

na sonegação

da sacrossanta vocação das putas.

Plenas da insípida sina

das meninas de família.

A um canto, o negrinho Louro,

Meu tio emprestado

Colore com seu riso branco

O retângulo bolorento

Que me resgata a ancestralidade.

Um foco instantâneo de fastio e asco!

Classificado para a "Antologia de  Poetas Brasileiros Contemporâneos - 123" 

- Câmara Brasileira dos Jovens Escritores (CBJE) - 

Rio de Janeiro (RJ) - fevereiro/2015.

Poema Classificado XXVIII

Fonte: www.panoramio.com

Terra Virtual

Quando a Tapera escorreu das frestas de meu bornal

e nada mais restou na última curva,

bananeiras tolas acenaram-me

e, sem saudades, vim-me embora.

Não foram adeuses

que as laranjeiras daquela época e quintais

não sabiam sentimentos.

Cumpriam apenas seus papéis

em oferendas sabotadas por sanhaços,

muito mais sabidos do que as laranjas.

Hoje, que minha atiradeira não reconhece torcais

e os mamoeiros aprenderam o sabor de amar(elar),

é tédio agora. Meu picuá já tão cheio!

A terra mater despenca

de cachoeiras e paredes virtuais em close,

sobre meu peito seco

e um banzo de gemidos de porteiras

chama-me: volta, volta, volta...

Classificado para a antologia "De Verso em Verso - Poemas - Edição Especial 2015" - da Câmara Brasileira de Jovens Escritores (CBJE) - Rio de Janeiro (RJ) - fevereiro/2015.

Um Poema Antigo IV

Fontes: www.humordaterra.com  e pt-br.toque105.wikia.com

Tríade

Em cada árvore, pendurado

o cavanhaque do Raul

sustentava, num varal,

minhas pegadas

quando desfilei minha poesia gauche

pelas praias de Santos.

Gonzaga, Raul e eu

poetas paranóicos

perdidos na praia

exilados de um Brasil já alugado.

De óculos escuros

nenhum colírio, só delírios psicodélicos.

traçando letras lúdicas

em linhas inúteis e tortas.

Meus Poemas Preferidos V

Fonte: racismoambiental.net.br

Morte do Operário

Seria um bom dia para se morrer...

Não fosse hoje quarta-feira,

Não fosse fevereiro, verão

Eu não tivesse levantado

E desdenhando a madrugada,

Vergado sob o peso da fábrica

Os olhos vermelhos de álcool

E noite mal dormida

Não tivesse ido trabalhar.

Não fosse hoje quarta-feira

Não fosse meados de mês

E entressafra de salário e as contas

Água, luz, condomínio, clube

E o dono do boteco de cara fechada,

Má vontade em servir a pinga,

Não tivesse me atrasado

E perdido o ônibus, o trem, o avião.

Não fosse hoje quarta-feira

Não fosse o patrão zangado

O relógio intermitente e delator,

Os olhos inquisidores dos colegas,

O ponto cortado, a ameaça de desemprego,

A mulher exigente e envelhecida

Os filhos, a geladeira vazia

Não tivesse avançado o sinal.

Não fosse hoje quarta-feira,

Fevereiro, verão, meados de mês

Não fosse...

Não fosse hoje quarta-feira...

Texto em Prosa I

Imagem: www.public-domai-image.com

Traços

Isto é inerente ao meu espírito inquieto: estar sempre destruindo meus totens para reconstruí-los mais tarde, numa tentativa de reconectar-me ao sagrado – parte espiritual de minha vida, que num dado momento, me desliguei! – Entretanto mantenho baús cheios de ídolos, representações de minha materialidade, de que, embora eu queixe, não consigo me libertar. Minhas gavetas de fantasmas...

Esta realidade me confunde e faz com que eu me esqueça de quem realmente sou não o fruto das fantasias que criei para sobreviver. Construindo mentiras com pedaços de verdades, o avesso da realidade, minha própria mitologia. Um código secreto sem palavras-chaves que o decifrem. Fazendo-me acumular muletas que se grudam ao meu corpo como órgãos essenciais, me permitindo caminhar. Meus apêndices...

Isto fez de mim um ser triste como no sorriso do palhaço – meu próprio reflexo distorcido num espelho oxidado -. Um arremedo das possibilidades daquilo que poderia ter sido, não texto mal traduzido em papel barato, no formato de folhetim.

E mesmo cercado pela massa turbulenta de rostos conhecidos – já vistos milhares de vezes, jamais vistos ou que jamais se verão – minha alma está deserta. Ainda que em meio ao chapinhar de gentes nesta selva de pedras em estonteante velocidade, meu espírito queda-se inerte. Embora minha boca pronuncie milhares de palavras – na língua mater e em outras -, meus ouvidos as escutem e os morros as ecoem; meu coração permanece mudo. Destarte eu veja e registre cores, fatos e imagens aos milhões, meu ser tateia cego nas sombras.

O supra-sumo da solidão...

Um Poema Antigo - III

Fonte: hipersessao.blogspot.com

Putz, Grila!!!

No final de tudo aquilo

o que havia era um grilo

e não era o João Grilo!

Tampouco estribilho

quiçá, repentino brilho

nos olhos de um filho...

Era o da cuca

e outros grilos

numa grilagem cerebral?

Ou invasão dos Sem Mente

lançando somente

sementes do mal?

Se os filhos de Eva

sãos os filhos da treva

ou uma gente normal?

Eis a questão!!!

O breve cricrilar do grilo

só vem aumentar

o imbróglio, a confusão...

A mente, à baila,

no fio da navalha

neurônios em combustão;

não explica, o canalha,

se a razão, quando falha,

comanda-nos, a emoção?

No buraco da bala,

do peito em mortalha

um casal acasala

sem nenhuma emoção.

Um Poema Antigo - II

Fonte: artedobelo.blogspot.com

Paraíso Perdido

Pastos planos de planícies plácidas,

platôs e planaltos povoados de plátanos,

poucas pedras, pequenos pedregulhos.

Pássaros pretos, pintassilgos,

patativas e pequenos periquitos

passeiam pulando pelos postes.

Pachorrentos pastores pestanejam

perto das pontes,

prevendo patuscadas próximas e prazerosas,

sem prenunciar possíveis pesadelos.

Pensam em priscas promessas

que potreiam pensamentos passageiros

em plúmbeos poentes.

Percebem-se por perto

profusão de petúnias penduradas em pêndulos.

Potros prateados e pretos

pastam passivos e preguiçosamente.

Nos píncaros e pináculos, palmeiras,

pínus e pinheiros preenchem a paisagem.

Pacientes predadores perscrutam suas presas,

perseguem preás que pinoteiam pelas picadas

e pequenos pássaros, pombos.

Pessegueiros e pitangueiras produzem pomos

polpudos.

Pica-paus passam piando, aos pares,

pelas perobas e pindaíbas

proclamando o princípio de um paraíso

pleno, perfeito e perdido.

Um Poema Antigo - I

Fonte: www.fichasdesenhos.com

Xeque Mate

No grande tabuleiro

a que chamamos vida,

peão muitas vezes...

Mas também sou rei!

Pássaros II

Fonte: www.flickr.com

Tiziu

No verão, tiziu pegou espírito de trapezista,

é bicho cismático de artista,

tem vícios de picadeiro.

Sempre vestido de fraque

num luto eterno 

por insetos secos.

Pássaros I

Fonte: www.orm.com.br

Inhambu

Quando dia e noite se dão as mãos

para um breve beijo no ocaso,

canto de inhambu

machuca a dor da gente.

Fere fundo no peito.